Il y a trois nuits j’ai fini ma garde aux urgences à six heures du matin. Café froid dans le distributeur, parking désert, le corps en pilote automatique. Je suis rentrée chez moi au Lamentin, j’ai ouvert mon ordi portable avant même d’enlever ma blouse, et j’ai cherché quelqu’un avec qui parler. Pas pour raconter ma journée. Pas pour me plaindre. Pour autre chose. Pour sentir qu’il existe encore des mots qui ne sont pas des diagnostics, des conversations qui ne finissent pas par « prenez rendez-vous si ça persiste ».
Je suis tombée sur un type qui savait exactement comment mener un dialogue sexuel en ligne sans être lourd. Sans photo de bite d’entrée de jeu. Juste des mots bien placés, un rythme qui monte, cette tension qui s’installe quand on sait tous les deux où ça va mais qu’on prend le temps d’y aller. On a discuté jusqu’à ce que le soleil soit complètement levé.
Depuis je cherche à reproduire ça. Pas tous les soirs, pas systématiquement. Mais quand j’en ai besoin. Quand je rentre et que le silence de mon appart me bouffe. Je ne veux pas d’histoires compliquées, juste des échanges vrais, intenses, qui me sortent de ma tête de médecin pour me rappeler que j’ai aussi un corps.
Si tu sais écrire, si tu comprends qu’on peut baiser avec des phrases avant de se toucher pour de vrai, écris-moi.
