Je cherche un homme qui sait écrire. Point.
Pas pour philosopher, pas pour se raconter sa vie pendant trois plombes. Pour baiser avec les mots d’abord, et voir après si ça vaut le coup en vrai.
Quarante-cinq ans, un mètre cinquante-huit, cinquante kilos toute mouillée. Faby. Bordeaux centre. Célibataire depuis trop longtemps pour que ce soit encore un sujet de conversation.
Ce que je veux : un salon chat rencontre où tu sais aligner deux phrases qui bandent. Pas des « salut ça va », pas des « tu cherches quoi ». Des vrais messages. Crus, précis, cochons si t’assumes. Je réponds vite quand c’est bon, je zappe encore plus vite quand c’est mou.
Si tu veux une nana qui va te demander ce que tu fais dans la vie et combien tu mesures, passe ton chemin. Si tu veux tchater cru, me faire mouiller par écrit et qu’on se retrouve dans un bar de la Victoire pour voir si c’est aussi chaud en face à face, écris-moi.
Pas de blabla. Pas de promesses. Juste du direct.
