Il fut un temps où mon agenda débordait. Réunions, dîners, décisions à prendre toute la journée. Je dirigeais une équipe, je menais ma boîte, je menais ma vie. Et le soir je rentrais chez un homme qui me désirait encore. Qui me parlait encore. Qui savait encore me faire sentir vivante autrement que par le boulot.
Maintenant je rentre dans un appartement vide à Poitiers. Le silence me bouffe. Pas celui qui repose, celui qui rappelle ce qui manque. Les mots me manquent. Les échanges me manquent. Cette tension dans une conversation qui monte, qui glisse vers autre chose, vers l’envie, vers ce qu’on n’ose pas dire tout de suite mais qu’on laisse planer.
Je cherche pas à refaire ma vie. Je cherche pas un mec pour combler un vide existentiel. Je cherche à retrouver ce frisson que procure un chat rencontre discret avec quelqu’un qui sait écrire, qui sait provoquer, qui comprend qu’une femme de cinquante-sept ans peut encore avoir une libido débordante et l’envie de la partager avec des mots d’abord.
Si tu sais tenir une conversation sans t’effondrer au bout de trois messages, si t’as envie de parler vrai, sale, intime, et qu’une rencontre réelle te tente si ça colle vraiment, alors écris-moi. Sinon passe ton chemin.
