Le soir où il est parti j’ai pleuré une heure dans la douche. Ensuite j’ai commandé des sushis, j’ai regardé une série débile et j’ai dormi dix heures d’affilée. Le lendemain je me suis réveillée avec une faim que j’avais oubliée depuis des années. Pas envie de manger non. Envie d’autre chose.
Ça fait six mois maintenant. Six mois que je vis seule dans mon appart vers Pointe-à-Pitre. Six mois que je redécouvre ce que c’est d’avoir envie sans culpabiliser. D’imaginer des trucs le soir dans mon lit. De me réveiller la nuit avec cette chaleur entre les cuisses et personne à côté pour s’en occuper.
Je cherche pas à refaire ma vie. Je cherche des mots. Des conversations qui font monter la température. Un chat rencontre réelle si ça accroche vraiment, si on sent qu’on a envie de vérifier en vrai ce qu’on s’est raconté. Mais d’abord les mots. Les messages qui deviennent de plus en plus directs au fil de la soirée. Les confessions. Les fantasmes qu’on ose dire à un inconnu et qu’on n’a jamais dits à personne.
Je suis brune, je fais du paddle le dimanche, je lis des thrillers nordiques et je mouille quand un homme sait comment me parler. Voilà. Si t’as envie de discuter vraiment, écris-moi.
